El siguiente Abril

No me gustas mes de abril, aunque en tus días, que para mi son todo el tiempo aciagos, haya nacido mi grillo, no me gustas porque tal parece que la traes contra mi, eres quizá un heraldo de mi karma o simplemente yo no empatizo con tu festiva primavera, el caso es que preferiría cuando llegas desaparecer por ahí, tirarme de cabeza a otro mundo, volver en mayo a salvo del temor a tus designios. Ya desde marzo me voy desajustando día con día, el cálido de su talante intenta disuadirme de la idea, sin embargo mientras mas y mas te aproximas cierro los ojos pensando en que prefiero los otoños y sus tardes, o bien un invierno bajo cero al que decenas de tazas de aromático café, entibien mis manos mientras ahuyentan al sueño por las noches, permitiéndome convivir en paz con mis oscuros, luego la madrugada otorgue cierta tregua y amanezca con los pies helados pero reconfortado en memorias de mejores tiempos. La estructura de este universo se esconde a nuestro limitado entendimiento intelectual al que solo el breve matiz espiritual haga de vez en vez atisbos los más infructuosos, y los que no, nos dejen azorados ante tal matemática, o química, o física cuántica, o sepa la señora chingada que hay allá afuera y en todos lados, que funciona con tal plenitud y sabiduría bajo el orden tan buscado o el irrespetuoso caos. Así van y vienen estaciones, se completan ciclos en espirales superpuestas en la condicionante línea del tiempo, los avatares entran y salen de ella acotando la realidad bajo el designio del inconmensurable plan del yo eterno, mientras, las briznas de polvo animadas, Salpicadas de él mismo pasamos de la aurora al ocaso preguntándonos con cada acción ¿que demonios hacemos aquí?. Bien pues estas ahora aquí y no hallo la hora -como dice mi abuelita-de que ya termines y el calendario ponga tu nombre, semanas y días cara a la pared, mientras tanto yo, burlón por tu partida, baile en mi azotea extasiado en las demostraciones de poder inmenso de los portentosos truenos de mayo. Y tu con tu sonrisa dorada asomándote a mi ventana cada mañana y yo creyéndote que todo estará bien, y tu con tus días de lluvia bajo el sol, y yo convencido que eres un burlón y tu con tus altas temperaturas y yo con mis propios y bien caldeados infiernos, y tu con tus brotes y reverdecientes pastos y yo con mis heladas siembras, y tu con plenitud radiante y yo con la mediocridad a cuestas… Y no son las despedidas que has auspiciado, que esperadas o inesperadas me han roto la madre en al menos tres ocasiones, y no fue ver a mi pequeña en la incubadora ponerse toda moradita luchando por su vida con los pulmones llenos de agua, enterándome que uno puede ver cualquier cosa menos a un hijo batirse contra la muerte. E l caso es que llegas y me das unas chingas como las que da un borracho a su vieja cuando llega y se acuerda de donde viene, como las que le da un perro encerrado y con cadena cuando se suelta y encuentra en la calle a uno mas chiquito, Pero algo si puedo decirte Pinche mes de Abril, de los tragos amargos que me sirves en cucharita y que como madre al chamaquito que toma entre sus brazos y mete la cuchara en la boca, así como diciendo,- ¡Tómese este remedio, pinche chamaco cabrón que le anda haciendo falta para que se componga! De esos tragos aparte de escaldarme la lengua, el alma y el corazón, he entendido que tu y yo no somos por el momento fraternos, que el renacer del hemisferio norte a tu llegada, no me viene a bien en todo caso, espero encontrarte de nuevo en otra latitud para que extrañado me mires tallándote los ojos y exclames: ¡Entendiste una lección! yo (abril) para ti soy antípoda a tus plenitudes y sea el invierno austral balance a mi llegada mientras por aquí en el mundo ruedes puliendo tus aristas. Bibián Reyes 23 de ABRIL del 2015