EL FIN DE LOS TIEMPOS

 

EL destino que se escribe en tinta invisible a diario frente a mis ojos, y el viento que ordena y desordena las frases, ahora adelante ahora detrás,  las revuelve, juega con ellas, ahora el presente es el ayer y el pasado antiguo ocurrirá si duda en el futuro. Así todo cambia a su placer en un instante, en eventos no lineales, espirales que se rozan al ascender y descender, casi pasando por el mismo trecho, casi viviendo lo mismo y a la vez todo distinto.

 

¿Deja-vus infinitos o sueños repetidos?

¿Dónde la línea de la realidad inicia?

¿Dónde todo es ficción?

La noche pare placeres infinitos, texturas de ensueño son absorbidas por las yemas de mis dedos para luego convertirse en emociones hechas tinta,  las sonrisas bálsamo a heridas y el alma dentro, muy dentro tirita en el sótano de terrores, cuchillo en mano el niño que resta en mi, de miedo desorbita la mirada perdida en la negrura profunda, que cada alma inexorablemente crea a pulso con cada errata.

 Amanece y el alba me pregunta si deseo un sol negro, o lluvia de fuego sobre mis espaldas, yo simplemente la dejo ser  mientras espabila los corceles que han de conducir el carro del sol sobre el orbe terrestre, la ilusión del tiempo es más notoria cuando hay luz presente y se alarga dentro de la necesaria prisión, a la que acudo, vestido de rutina  y corro con mano propia el cerrojo.

El I have to y el i want to, cuerpo a cuerpo y cara a cara libran la más feroz de las batallas donde  el réferi reloj en mano da cuenta de cada movimiento, de cada llave y con cada golpe asestado, ruge la concurrencia, y en ese imaginario dentro de este imaginario, es mi rostro el que recibe los bofetones, las patadas y los azotes sacuden mi conciencia y las fuerzas de tan parejas se anulan en un tercer round que parece no terminará nunca.

Ambos lados de un planeta, hemisferios norte-sur, cuerpos que embonan a la perfección pasión vs ternura, seguridad vs paz, la moneda gira en el aire, espera, ¿cual moneda?

La brecha se ha vuelto pedregosa, la arenilla no es fina y golpea hiriendo en cada ventisca, al punto en la encrucijada que el camino conduce, da a la vista con puertas abiertas de par en par de sendos reinos, del que solo uno ha de prevalecer, y es la decisión que aguarda en alguna parte de mis infiernos, el final de los tiempos para el no elegido.

Bibián Reyes

Diciembre del 2015.